Cuántas cosas que pude haberlas dicho / y no las dije. / Cuántas horas que pude disfrutarlas / y no fueron. / Cuántas letras que se quedaron sueltas / sin remedio. / Cuánta vida que pudo ser raíz / y es hoy astilla. / Por conservar las normas de algún juego…
Hijo de un obrero francés muerto en la primera Guerra Mundial cuando el niño Albert Camus tenía un año de nacido, y de una sirvienta española, tuvo maestros excepcionales, llenos de ideales humanistas…
Todos me piden que dé saltos, / que tonifique y que futbole, / que corra, que nade y que vuele. / Muy bien. / Todos me aconsejan reposo, / todos me destinan doctores, / mirándome de cierta manera. / ¿Qué pasa? / Todos me aconsejan que viaje…
Alguna vez dije que el artista es el único cazador de su propia sombra. Para que nadie lo dude anda por allí Jorge Velarde. Elusivo, impaciente, escurridizo, absorto frente a un mundo…
