No era mi poesía. Mis poemas no eran. / Eras tú solamente, perfecta como un surco abierto por palomas. / Eras tú solamente como un hoyo de lirios / o como una manzana que se abriera el corpiño. / Eras tú, ¡oh distante presencia del olvido!
¡Y amarle pude! Al sol de la existencia / se abría apenas soñadora el alma… / Perdió mi pobre corazón su calma / desde el fatal instante en que le hallé. / Sus palabras sonaron en mi oído / como música blanda y deliciosa…
Los leones rondaban la casa. / Los leones siempre rondaron. / Siempre se dijo que los leones rondaron siempre. / Parecían salir de los paraísos y el rosal. / Los leones eran sucios y dorados. / Ellos eran muy bellos. / Los ojos como perlas. Y un broche brillante en el pecho / entre aquel pelo áureo.
Amalia mueve sus manos / en el agua del supremo / profeta que no se esconde / al ver la tímida aurora. / Oculta queda su falda / en las rocas y soledad, / secreta es su pesadilla / mas se interpone al primero / de los hermanos del campo.
