Esta manía de saberme ángel, / sin edad, / sin muerte en qué vivirme, / sin piedad por mi nombre / ni por mis huesos que lloran vagando. / ¿Y quién no tiene un amor? / ¿Y quién no goza entre amapolas? / ¿Y quién no posee un fuego, una muerte, / un miedo, algo horrible…
El verano pone su color tranquilo / sobre todas las cosas y las hojas; / de nuevo alborota el viento / a las muchachas, cierra / los cuadernos y junta la tarde / perezosa a las naranjas. / Arena de luz la playa, tranquilo / el mar, en paz el ave, solo el polvo…
Astucias que le son y astucias que no le son / dijera Ovidio: los tacones / le son, ojalá altos, lo bestial / visible, los pezones, no importa / lo exiguo del formato, el beso / bien pintado, parisino / el aroma, azulosos / sin exceso los párpados, sigiloso…
A mediados de la última edad del hielo / murió cantando una alondra cornuda / los cazadores de marfil fósil / acaban de hallar su cadáver petrificado / una hembra de hace 46 mil años / cuyo cuerpo se nos revela intacto / en medio de un desfile de cuadrúpedos…
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