Cual de un sol moribundo los reflejos, / cual de extranjera playa, de allá lejos / viene el recuerdo de mi edad primera. / ¡En el espacio azul, qué resplandores, / qué arrebol entre nubes de colores! / ¡Dadme volver atrás! ¡Ah, si volviera!…
¿Qué es esto? ¡Prodigio! Mis manos florecen. / Rosas, rosas, rosas a mis dedos crecen. / Mi amante besóme las manos, y en ellas, / ¡oh gracia! brotaron rosas como estrellas. / Y voy por la senda voceando el encanto…
Escucho, a los tiempos, el canto de los pájaros. / Y redescubro la partitura del rocío sobre la tez de las hojas. / Mi espíritu se despereza. ¡Cómo mata ganarse la vida! / El aire transporta mariposas a bordo de sus naves…
Amor empieza por desasosiego, / solicitud, ardores y desvelos; / crece con riesgos, lances y recelos; / susténtase de llantos y de ruego. / Doctrínanle tibiezas y despego, / conserva el ser entre engañosos velos, / hasta que con agravios o con celos…
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