Es y no es, / una esperanza inquieta / que a ratos se paraliza / y otros ratos se mueve. / La poesía / en mi mano y en la tuya / reemplaza a un revólver, / a un tubo de sedantes o diablillos…
Con qué tersa dulzura / me levanta del lecho en que soñaba / profundas plantaciones perfumadas, / me pasea los dedos por la piel y me dibuja / en el espacio, en vilo, hasta que el beso / se posa curvo…
Mis veinte años líricos te hicieron la corte, / tú les sonreíste con divina gracia, / y ellos por la gracia de tu aristocracia / fueron palaciegos de exquisito porte. / Fue entonces cuando hubo cien rosas abiertas, / cien cálices…
No hiere aquí la espada, / no blande la guadaña la ilusión de la muerte. / Las ruinas, a tu lado, / no te muestran los hierros del cerrojo vencido, / el desierto anfiteatro. / Miras la carcomida condición de la lápida…
