Augusto Arias Robalino

Sentir como el perfume de las cosas ya idas: / que se prolonga el eco de la fuente callada / que se pierden las rosas y las hojas caídas / y se esfuma el instante de la rosa apagada… / La vida va quedando en el camino largo…

¿Volvemos, ascendemos, descendimos? / No cura nada este rumor incierto, / ni el juicio de las horas que vivimos / será el que suene sobre el cuerpo muerto. / Verán, los más, la flor de los racimos / para ignorar nuestras verdades puras…

Este patio con flores, ¿recuerdas ?, es el mismo / que oyó mis cantos de alba e hizo un eco a mis juegos, / y así que hoy es anciano tiene las rosas jóvenes / como un ensueño antiguo que alarga sus reflejos…