Del pecho sale volando la raíz
que habita en la ansiedad,
en la rueda moviendo las arterias,
en los hilos de lo que no quieres.

Las cuerdas desentonando los minutos,
impávidas,
somnolientas.

El árbol parece retroceder.

La noche ha sido un cúmulo de esperas,
colores matizados por el grisáceo pulso de las dudas.

Las manos se rehúsan a atrapar la dolencia
y exterminarla en un signo de justicia,
venganza, abulia, arrepentimiento,
escozor, desesperación intacta.

Fisuras en la niebla propia.

Del pecho al suelo hay un reloj de sangre,
un metro,
la tristeza.

Un tumbo, dos.

Los músculos perdiendo la cosecha
del día a día.