Todo aquí, en el taller, la madera preciosa, las gubias, los pinceles, / tiende a decir el nombre y a pregonar la fama del hacedor de imágenes. / Lo pregona la obra perfecta, terminada, esa que en proporción irreprochable y gracia / no ha de lograr…
Sin bajar a las minas, sin hollar el averno, cavaban el metal el fraile constructor y el tallador de espacios, de recogidas sombras. / Lo alzaban de la mancha de sol de la mañana. / Desnudaban la villa del calor tempranero, de la manta de luz colgada de los cerros…
Pende la buganvilla / (las flores rojas de tenue pergamino) / del techado de zinc. / Alguien, para mirarlas, / se despoja de todo pensamiento. / Se iguala con la rama. Solo existe. / Aunque la planta ignora que está viva, / a su manera siente…
No lo sabe tu oído. Escucha, por costumbre, los ruidos de la calle. / Atiende al intercambio de noticias banales, a las admoniciones / irónicas del sabio, al pregón zalamero del charlatán de feria. / A veces, lo conmueven la pasajera herida del verso…
