Los huracanes pasan batiendo sus cimeras,
los huracanes cruzan rugiendo como fieras;
y sobre de la arena por donde me abro paso
hacia el país remoto sin noche y sin ocaso,
los huracanes pasan batiendo sus cimeras,
los huracanes cruzan rugiendo como fieras.

Cruzado de la vida y del ensueño,
que lleva vivas siempre visiones de su sueño,
avanzo sobre el yermo cubierto de asperezas
soberbio ante la lucha y grande en mis tristezas.
No importa que me hinquen espinas en la planta,
ni que me hiera el alma la garra de la muerte,
si aun el pecho canta
la gloria de mi suerte.

Paso! digo á la turba que al caminante asecha,
á aquella turba ignara del arco y de la flecha;
á la falange terca de corazón de hielo
que no ha sentido nunca la fiebre del anhelo.
Paso! digo á la nube de polvo que se encumbra
para empañar el brillo del astro que deslumbra
y al noto que amenaza con rabia sobrehumana
hundir entre la arena la blanca caravana.

Palpita entre mis labios el verbo negro y rojo
del duelo y del abrojo;
y al son de las fanfarrias que alientan al guerrero
para abordar la cima al golpe de su acero,
levanto mi estandarte mientras la turba en fiesta
ignora el geroglífico que lleva la protesta.

Las polvorosas ondas que ruedan… y que ruedan,
un piélago gigante parece que remedan;
y una perpetua bruma de tinte ceniciento
emerge de ese yermo fatídico y sediento,
porque su dorso estéril que no refresca el agua
se inunda de fastidio del sol bajo la fragua;
y sin embargo en medio de ese arenal que abrasa
doliente y vencedora mi caravana pasa…

Y sobre de esa senda por donde me abro paso,
hacia el país remoto sin noche y sin ocaso,
los huracanes pasan batiendo sus cimeras,
los huracanes pasan rugiendo como fieras!…