Es la locura cósmica.
El torbellino de la gran angustia.
Todo lo arrastra. Todo.
¡Cómo, en qué tabla salvaré mis ojos!
¡Manos, manos mías! ¿dónde estáis?
Del fondo de la tierra surgen
huesudos árboles cargados de manos y pupilas.
Unos amargos gritos les suben por adentro
y salen por las ramas.
Se inclinan. Van a huir…
Fugan locos… Y tú impasible, inmóvil.

—Ah, sí, las sombras… ¡Bah!
¿Y en dónde está la luz que no proyecta sombras?
¿Y a qué fugar si a nuestros pies atadas
nos seguirán las nuestras?
En la alta noche estamos… ¿Y qué?
En sus túneles de vidrio
ambulan las imágenes que no podemos ver
si llevamos el día prendido entre los párpados.
Sin temblores, sin gritos y sin pasos
hundámonos en ellos y a contraluz veremos
el perfil de la sombra que nuestras sombras dan:
el yo que no ilumina la falacia del sol.
No ciego estoy de claridad.
No es la mía; es tu faz la que enmascara
el arrugado gesto de los que tienen
los ojos vueltos del revés. Retráctil,
resumido en tu concha, no ves y palpas sino sombras:
las que llevas adentro, retorcidas de espanto.
Pero por qué, si en el molino de viento de las horas pasan
como de polvos de carbón instantes
pero también minutos de trigo luminoso.
Qué quieres, dímelo, pero en lenguaje humano.
¿Qué estás buscando? Escucha, yo lo sé;
me revelan los signos de tu frente …