Retorno al beso,
a ese más blanco y dulce
que la carne de la chirimoya;
a ese que me acompaña
con sus alas vibrantes,
mojadas con la sangre
que derraman los dioses
en sus noches de fiesta.

El beso se repite
y me camina
en toda la extensión
de la selva del cuerpo.

Se trata del beso que vaga en las cimas de la ideología burguesa
como si fuera una liviana hoja sin memoria
o es el remanente de convulsiones colectivas
que aguarda escondido detrás de las banderas,
junto al afán de cambiar de nichos a las cosas.

Es el beso programado en la cadena de la vida
que se formó en el abrazo del agua y la candela,
antes de los cafetos, de los tucanes,
de los metates que se suspendieron en el lodo volcánico.

Me gusta retornar al beso
porque me place en su compañía vagar en esta latitud
tan contenta de sus campanarios, de sus nardos, de sus danzas colectivas…