“I demolerán los muros de Tiro, y derribarán sus torres,
y raeré de ella su polvo, y la dejaré como una peña lisa“
Ezequiel 16. 4

¿Sobre qué playa azul, mediterránea,
se alzaron tus murallas y tus torres?
¿De qué isla celeste
partían tus naves a los Siete Mares?

Era…
Ya no sé dónde ni cuándo…
El polvo me ha borrado los caminos…
¿Era tal vez la tierra del milagro,
o la infinita de mi propio sueño?
Nadie podrá decirme dónde estuvo
ni el canto de las olas en su playa!
Pero en un punto arcano de mi alma
hay un henchido surco de destinos
guardando la memoria de esa voz
venida a mí en idas lontananzas…
Y que alguien de una raza que partía
me dijo en oración de extraña lengua.

Era otra frente mía
y era otro oído,
ahora perdidos en tiempos y distancias,
que oyeron el mensaje: Sangre y Ala,
que fue adiós y semilla,
muerte y vida
y ató alma con alma
para los atardeceres y las albas.

¿Era la voz del último habitante
en su canto de cisne?
¿Era esa lengua voz de su naufragio,
resonando en mi templo?
Lengua de oro y de miel
perdida en los milenios
por un trágico sino.
¡Lengua dulce e inmémore!
Ahora en ángel vienes
por senderos de llanto,
desandando las órbitas
de planetas helados.

Llegas en lirios de aire,
dulce, desde la Isla perdida…
Y donde me nace el pensamiento
eres ala nostálgica,
lengua dulce e inmémore.