Pedro enfila la vitriólica mofa hacia esos diosecillos ambulatorios que fungen de poetas, que van y vienen por cenáculos y certámenes, ahítos de vanidad y vacuidad, aunque también la esparce —agua glorificada por todos los demonios—…
Yo le miré; cual húmedo rocío / bañaba sus mejillas flébil llanto, / el ¡ay! de la agonía era su canto, / y su albor el pesar triste y sombrío. / El Mediodía. / Yo lo miré…
En la España de Miguel de Cervantes y en esos grises años que siguieron a la derrota de La Invencible, cuando las ilusiones de grandeza se marchitaban muy temprano, gobernaban los Austrias. Para aquellos españoles que no partieron…
Para hallarte esta noche las pupilas distantes, / he dominado cielos, altamares, y prados. / He deshecho el sollozo de los ecos perdidos… / tengo el hondo infinito jugando entre mis manos. / Siénteme la sonrisa.
